Preparando o Diwali

Uma mulher da comunidade Hindu acende "diyas", lamparinas de azeite em barro, preparando o "Diwali", conhecido pelo festival das luzes, em Bangladore. De acordo com a mitologia Hindu, a celebração do Diwali marca o regresso de Rama, da sua mulher Sita e do seu irmão Laxman, de 14 anos de exílio.

From Darkness Into Light

Take my hand and I'll lead you home
I'm right here beside you, you're not alone
Now darkness surrounds you, as the smoke billows up
But soon you'll see clearly, and drink from my cup
So be not afraid, this promise I've made before
That I'm the way, the truth, and the life
You'll need nothing more
Right now the world is watching you, in shock and disbelief
Their hearts are filled with fear, with pain, anger and grief
But I will bear their burden and lighten their load
Though the journey for peace, will be a long winding road
And for your family whom you love, your concern is so high
How will they handle this, how will they get by?
The answer to this question, lies within me
It will take time, but I'll set their hearts free
I'll send all the angels to be by their side
To watch over them, protect them, and act as their guide
So struggle no more, with concerns of this life
For where you are going, there's no worry or strife
It's time to come home now, your last breath you have taken
As you lay down in peace, your soul I will awaken
It's then you'll bear witness, to a truly amazing sight
It's then you'll know I've taken you,
From darkness into light.

Sean O'Brien

Not sure...

«There is nothing enlightened about shrinking so that other people won't feel insecure around you. We are all meant to shine, as children do.(...) And as we let our own light shine, we unconsciously give other people permission to do the same.»

Jack Johnson - 13 Março, Pavilhão Atlântico

Momentos

«Há momentos na vida em que sentes a falta de alguém que até gostarias de tirar dos teus sonhos e abraçá-lo! Sonha o que quiseres sonhar, vai até onde quiseres ir, sê o que tu quiseres ser. Porque só tens uma vida e uma oportunidade para fazer todas as coisas que quiseres fazer.
Que tenhas...
...suficiente felicidade para seres doce
...suficientes provas para seres forte
...suficiente dor para seres humano
...suficiente esperança para seres feliz.

Coloca-te sempre no lugar dos demais. Se te dói é provável que doa também à outra pessoa. As pessoas mais felizes não têm necessariamente o melhor de tudo no seu caminho.
A felicidade aguarda...
...aqueles que choram
...aqueles que sofrem
...aqueles que se esforçam

Porque só essas pessoas podem apreciar a importância daqueles que deixam marcas nas suas vidas. O Amor nasce com um sorriso, cresce com um beijo e acaba com uma lágrima. O futuro mais brilhante se faz quando não se valoriza demais o passado, pois não vencerás se não deixares para trás os teus fracassos e tristezas.»

não teria trazido este texto
se não tivesse sido escrito por uma grande amiga minha,
cuja sensibilidade vai tão além do que mostra
Y.

Catrapuz

Sinto-me na corda bamba e não sei bem para que lado cair, mas lá que caio.. caio!

O país que não merece ser desenvolvido

Portugal fez tudo errado, mas correu tudo bem. Esta é a conclusão de um relatório internacional recente sobre o desenvolvimento português. Havia até agora no mundo países desenvolvidos, subdesenvolvidos e em vias de desenvolvimento. Mas acabou de ser criada uma nova categoria: os países que não deveriam ser desenvolvidos. Trata-se de regiões que fizeram tudo o que podiam para estragar o seu processo de desenvolvimento e... falharam.
Hoje são países industrializados e modernos, mas por engano. Segundo a fundação europeia que criou esta nova classificação, no estudo a que o DN teve acesso, este grupo de países especiais é muito pequeno. Alias, tem mesmo um só elemento: Portugal.
A Fundação Richard Zwentzerg (FRZ), iniciou há uns meses um grande trabalho sobre a estratégia económica de longo prazo. Tomando a evolução global da segunda metade do século XX, os cientistas da FRZ procuraram isolar as razões que motivavam os grandes falhanços no progresso. O estudo, naturalmente, pensava centrar-se nos países em decadência. Mas, para grande surpresa dos investigadores, os mais altos índices de aselhice económica foram detectados em Portugal, um dos países que tinham também uma das mais elevadas dinâmicas de progresso.
Desconcertados, acabam de publicar, à margem da cimeira de Lisboa, os seus resultados num pequeno relatório bem eloquente, intitulado: "O País Que Não Devia Ser Desenvolvido - O Sucesso Inesperado dos Incríveis Erros Económicos Portugueses".
Num primeiro capítulo, o relatório documenta o notável comportamento da economia portuguesa no último meio século. De 1950 a 2000, o nosso produto aumentou quase nove vezes, com uma taxa de crescimento anual sustentada de 4,5 por cento durante os longos 50 anos. Esse crescimento aproximou-nos decisivamente do nível dos países ricos. Em 1950, o produto de Portugal tinha uma posição a cerca de 35 por cento do valor médio das regiões desenvolvidas. Hoje ultrapassa o dobro desse nível, estando acima dos 70 por cento, apesar do forte crescimento que essas economias também registaram no período. Na generalidade dos outros indicadores de bem-estar, a evolução portuguesa foi também notável.
Temos mais médicos por habitante que muitos países ricos. A mortalidade infantil caiu de quase 90 por mil, em 1960, para menos de sete por mil agora. A taxa de analfabetismo reduziu-se de 40 por cento em 1950 para dez por cento.
Actualmente a esperança de vida ao nascer dos portugueses aumentou 18 anos no mesmo período. O relatório refere que esta evolução é uma das mais impressionantes, sustentadas e sólidas do século XX. Ela só foi ultra passada por um punhado de países que, para mais, estão agora alguns deles em graves dificuldades no Extremo Oriente. Portugal, pelo contrário, é membro activo e empenhado da União Europeia, com grande estabilidade democrática e solidez institucional. Segundo a FRZ, o nosso país tem um dos processos de desenvolvimento mais bem sucedidos no mundo actual. Mas, quando se olha para a estratégia económica portuguesa, tudo parece ser ao contrário do que deveria ser. Segundo a Fundação, Portugal, com as políticas e orientações que seguiu nas últimas décadas, deveria agora estar na miséria. O nosso país não pode ser desenvolvido. Quais são os factores que, segundo os especialistas, criam um desenvolvimento equilibrado e saudável? Um dos mais importantes é, sem dúvida, a educação.
Ora Portugal tem, segundo o relatório, um sistema educativo horrível e que tem piorado com o tempo. O nível de formação dos portugueses é ridículo quando comparado com qualquer outro país sério. As crianças portuguesas revelam níveis de conhecimentos semelhante às de países miseráveis. Há falta gritante de quadros qualificados. É evidente que, com educação como esta, Portugal não pode ter tido o desenvolvimento que teve. Um outro elemento muito referido nas análises é a liberdade económica e a estabilidade institucional. Portugal tem, tradicionalmente, um dos sectores públicos mais paternalista, interventor e instável do mundo, segundo a FRZ.
Desde o "condicionamento industrial" salazarista às negociações com grupos económicos actuais, as empresas portuguesas vivem num clima de intensa discricionariedade, manipulação, burocracia e clientelismo. O sistema fiscal português é injusto, paralisante e está em crescimento explosivo. A regulamentação económica é arbitrária, omnipresente e bloqueante.
É óbvio que, com autoridades económicas deste calibre, diz o relatório, o crescimento português tinha de estar irremediavelmente condenado desde o início. O estudo da Fundação continua o rol de aselhices, deficiências e incapacidades da nossa economia. Da falta de sentido de mercado dos empresários e gestores à reduzida integração externa das empresas; da paralisia do sistema judicial à inoperância financeira; do sistema arcaico de distribuição à ausência de investigação em tecnologias. Em todos estes casos, e em muitos outros, a conclusão óbvia é sempre a mesma: Portugal não pode ser um país em forte desenvolvimento.
Os cientistas da Fundação não escondem a sua perplexidade. Citando as próprias palavras do texto: "Como conseguiu Portugal, no meio de tanta asneira, tolice e desperdício, um tal nível de desenvolvimento? A resposta, simples, é que ninguém sabe.
Há anos que os intelectuais portugueses têm dito que o País está a ir por mau caminho. E estão carregados de razão. Só que, todos os anos, o País cresce mais um bocadinho. "A única explicação adiantada pelo texto, masque não é satisfatória, é a incrível capacidade de improvisação, engenho e "desenrascanço" do povo português. "No meio de condições que, para qualquer outra sociedade, criariam o desastre, os portugueses conseguem desembrulhar-se de forma incrível e inexplicável."
O texto termina dizendo: "O que este povo não faria se tivesse uma estratégia certa?".

por João César das Neves

A aprender a viver

No universo de cada um há um equilíbrio dourado, que se mantém por si mesmo.
Recebemos quando pedimos, recebemos sem o fazer. Damos quando nos pedem, damos sem saber que o fazemos. E temos a capacidade de multiplicar o que chega até nós e redistribuí-lo. Confidenciamos num momento e logo de seguida somos confidentes. Soltamos os nossos lamentos e ouvimos os lamentos dos outros.
E o alento que os amigos nos dão, quer saibam que o estão fazendo, quer ignorem os efeitos que despertam, torna-se a fonte de alento que doaremos novamente.
No espaço de uma hora, passei o que recebi e tornei-me mais rico. Vejo uma corrente, um circulo de pureza.

Um pouco mais de sul

«Há uns tempos, o Zé Carlos escrevia que ninguém se deve despedir com lágrimas nos olhos, porque havendo-as não há justa causa para uma despedida. Antes deve valer tudo, desde urros a humilhação, passando por insultos, ou não há motivo para a despedida. É preciso votar o outro ao desprezo e matar o que quer que seja necessário matar. Não assim, aqui, n'Um Pouco Mais de Sul. As lágrimas existem nesta despedida e ter a consciência de fechar esta porta implica voltar costas a algo que foi bom ao longo destes dois anos; mas por vezes as palavras escapam-nos, crescem, autonomizam-se e adquirem significados e interpretações que não foram por nós queridas e atingem aqueles por quem nutrimos a mais sentida estima. E escrever é um acto de liberdade que não pode ser cuidado nos seus limites nem nos significados, porque de outra forma deixa de ser um prazer.»

http://umpoucomaisdesul.blogspot.com/

Chained

Está qualquer coisa em bruto, cá dentro, e quer sair. Mas não deixo. Não assim, porque se o permitisse seria demasiado devastador. Tenho que lhe dar uma forma, limitar-lhe a energia. Tenho que deixar que as ameias do meu peito absorvam os seus embates, a ferocidade das investidas. Deixar que os murros e pontapés que se desfiram contra mim, esperando que se acalme. Se o soltasse agora destruir-me-ia e a todos os que sentisse. Um fulgor bestial carregado em sangue e lágrimas. Carregado em vida e morte. Mata por dentro, lentamente e com prazer, alimentando-se ruidosamente. Não posso soltá-lo. Já não.

Céu

Cada vez mais longe de mim, vou subindo e subindo, ao céu de azul, onde tudo é etéreo e familiar. As nuvens são sempre iguais umas às outras, onde quer que estejas. Na Holanda, ou na China, em Marrocos ou em Cuba, nos Estados Unidos ou na Rússia. São sempre as mesmas. As que transportam chuva são negras, como em qualquer outra parte. As brancas algodoais têm sempre as mesmas formas. E um céu sem nuvens é sempre um céu sem nuvens.
Este céu é sempre o mesmo. Para mim ou para ti. Não difere em nada do outro céu de há meses atrás, porque o que se passa lá em cima é grande demais para que percebamos cá em baixo. Subimos, para ver melhor, porque em perspectiva nunca havemos de estar longe o suficiente para ter a visão do todo.
É grande demais. Tão grande que quatro braços estendidos não chegam para o abraçar pela metade. Qualquer coisa que peça mais que quatro braços estendidos deve ser imensurável. Quatro braços estendidos deviam ser o máximo que se podia exigir para medir o céu. E qualquer um que fosse além disso devia ser retirado da cartografia.
Céus há muitos. Há o céu dos pássaros, o céu das moscas, o céu de Deus, o céu de cada um, o céu que dá toucinho, o céu da terra, o céu das nuvens, o céu da lua, o céu do sol, o céu estrelado, o céu dos prédios altos, o céu dos aviões, o céu de tempestade, o céu azul.
Não há o céu dos homens porque, esse, ou é, já, o céu de cada um, ou é o céu de Deus. Se calhar, não fomos feitos para ter um céu só nosso.
Ou, então, não. Se calhar, foi um só um lapso e, apenas, ainda não se lembraram de fazer um céu só para nós.

Espectro de mim

Sinto-me cansado. Sabes? Sinto-me completamente esgotado. Pelo menos hoje dormi muito, acordei perto das duas da tarde, com um sabor amargo na boca, como se tivesse bebido na noite anterior. Senti-me sozinho, no quarto da minha infância. Conheces aquela sensação quando te encontras num espaço só teu? Em que tudo está da forma que queres, mas em que não há vida além de ti próprio? Estava eu, assim, quando acordei.

Ao longo do corpo percorria-me um calor abrasivo provocado pelo calor combinado do aquecimento, do edredon e do cobertor. Curiosamente, os lençóis ainda são de Verão.

Como me apetecia poder continuar a dormir. Gostava de ficar a dormir durante toda uma semana, ou durante um mês. Sem interrupções. Se calhar, assim, conseguia descansar, que achas?

A verdade é que, quando acordo tenho a sensação de nem sequer ter dormido. A noite passou no momento em que cerrei as pálpebras e as voltei a abrir. Era escuro antes de o fazer, continua escuro depois de abrir os olhos. O dia e a noite já não se distinguem. Tudo é uma luz cinzenta escura, onde antes era cor.

Pensas que ceguei? Não. Porque dizes tu algo tão terrível? Como é que podes pensar que ceguei?

Morreram os meus olhos, mas ainda oiço, ainda cheiro, ainda consigo sentir as paredes molhadas, quando tacteio o caminho. Eu não estou cego.

Que carta é essa que sai em baralho? É uma paus? É uma ouros? O que é? Um três de copas. Bom. É uma boa carta. É uma carta de equilíbrio. Diz-me que devo estar no caminho errado. Não é possível! Eu estava a tocar a parede, vim sempre a tocá-la até aqui e conheço-a de cor. De certeza que é um três de copas? Estás a ver bem? Não será um dois?

Quem quer saber do que dizem as cartas, também? Elas não nos conhecem. E não sabem o que vamos fazer a seguir, não o podem prever. São conspirações de gente que se quer guiar por oráculos para poder dizer que nao tem culpa. Eu acho que a parede é um guia muito melhor que o baralho. Vou continuar a tacteá-la até onde conseguir.

É sempre lisa, sem esquinas, e segue sempre em frente. Já devemos ter andado um terço do percurso. Que te parece? Ainda aí estás? Ainda vens comigo, ou ja fechaste esta janela no teu ecrã? Eu vim ter contigo, aqui. Dei-te uma parte preciosa do meu tempo. Tempo de quem não consegue ver o mostrador do relógio, ou a própria cara de manhã. E tu? Dás-me algum do teu tempo? Dás-me o tempo de me leres, e de descobrires onde esta parede nos leva? Vá lá... não me largues agora, que eu já não posso voltar para trás e para onde vou torna-se penoso ir sozinho. Podes seguir outra direcção se quiseres, podes agarrar outra parede que te guie melhor que esta, mas não queria que voltasses para trás.

Já falta pouco, vês? Quantas linhas? Não sei ao certo, mas já não podem ser muitas. É que, sabes... eu estou cansado e as noites já não me revigoram. Durmo parece que sonho, mas não, é só o espectro das cores do dia. Agora é tudo cinzento escuro, já to tinha dito? Desculpa, então. Dá-me o teu tempo, peço-te.

Não. Não insistas. Eu não estou cego. Só não consigo ver.

In Nomine Rei

Há coisas com as quais não sei lidar. E quanto mais as receio mais erro, e quanto mais erro mais as receio. E quando não as erro, nem receio, é porque não soube lidar com elas.

Amorphophallus titanum

A maior flor do mundo, o jarro titã (Amorphophallus titanum), floriu em Stuttgart. Numerosos visitantes admiram a espantosa flor, com 2,91 metros, no Jardim Zoológico e Botânico Wilhelma. A flor resiste no máximo 48 horas.

Stuttgart, Alemanha

Milagres

"A Course in Miracles" diz que não há graus de dificuldade com os milagres. Isto porque, para Deus, nada é difícil. Todas as coisas são possíveis, e não meramente possíveis como também fáceis.

No entanto, apesar de não haver graus de dificuldade, há espécies e tamanhos diferentes. Existem milagres grandes e milagres pequenos. Há milagres rápidos e milagres que levam mais tempo. Há milagres que podem ser facilmente explicáveis, e milagres que não podem.

Nem todos os milagres se parecem com curas. Fred Ruth ficou curado, mas isso não deve levar outras pessoas a perguntar por que razão o seu ente querido não recebeu um "milagre" e morreu. Até a morte de uma pessoa pode ser um milagre, embora possa não ser a forma que desejaríamos para o milagre.

A minha definição de milagre é "exactamente a coisa certa, da forma exactamente correcta, na altura exactamente certa." A história da separação do velho Sr.Colson do seu corpo é um explêndido exemplo. Como é também, de um modo menos dramático mas não menos perfeito, a história do homem que apanhou David Daniel naquela placa pedonal no meio da rede de auto-estradas da cidade de Nova Iorque.

Sempre que rezo por um milagre, para mim ou para outra pessoa, descubro que dá muita força e é muito reconfortante "deixar Deus decidir" a forma que o milagre vai ter. Utilizo estas palavras: "Isto era o que eu gostava, Deus, mas só se for para maior e melhor bem de todos os envolvidos. Por favor, Deus, faz o que for para maior e melhor bem. De toda a gente. Sei que o farás. Ámen."

Há vinte e cinco anos que utilizo esta oração e tem sido muito reconfortante. É a minha versão de "entregar-se e entregar a Deus".Disse antes que quanto mais nos apercebermos de que os milagres acontecem todos os dias nas nossas próprias vidas, tanto mais milagres nos virão a acontecer. No entanto, muitos milagres passam despercebidos, sem serem reconhecidos como tal, por não serem considerados por nós "milagrosos".

Frequentemente não é o que aconteceu que é milagroso mas sim o momento em que aconteceu. O acontecimento pode ser facilmente explicado, mas o facto de ter acontecido quando aconteceu foi o que o tornou invulgar. E assim podemos não lhe chamar um milagre mas sim sincronicidade .

Muitas vezes o que é milagroso não é o que aconteceu ou quando, mas como. Uma série de acontecimentos totalmente explicáveis pode reunir-se de uma maneira particular, quase quixotesca, para produzir um resultado altamente improvável. Podemos não lhe chamar um milagre mas sim acaso feliz .

Por vezes o acontecimento que ocorre nas nossas vidas é totalmente explicável e nem o momento nem a forma como acontece são invulgares. Contudo o próprio facto de estar a acontecer, e a nós, é impressionante. Mesmo assim, podemos nem chamar a isso um milagre, mas sim sorte .

Muitos seres humanos darão todos os nomes que forem capazes de imaginar aos milagres de Deus excepto "milagre de Deus", porque não acreditam em Deus ou não acreditam em milagres - ou não acreditam que os milagres lhes possam acontecer. E, se não acreditarem numa coisa, não a verão como ela realmente é. Porque crer é ver. Não é o contrário.

É precisamente por esta razão que podem não se ver a si próprios como Quem Realmente São. Nem sequer sabem que o vosso Eu é um milagre. No entanto, é isso que vocês são. Um milagre em curso. Porque ainda estão longe de ter terminado e Deus nunca termina convosco.

Neale Walsch in "Momentos de Graça"

Indian Painting

Rain and Warmth

No recorte transbordante de uma chama, num pavio de vela branca, inspira-se o sabor da luz e do calor. E, lá fora, bate a chuva na janela e sinto cada pingo tocar as telhas, escorregando por estas paredes frias. Ao longe, um rio de sussurros de aves, salpicando os ramos dos cedros, no jardim. E, cá dentro, um som reconfortante e calmo que soa, mais ou menos, assim...

pirâmide

Que, por tão curva, encheu o espaço

Carreiros na Lua

As coisas que oiço de quem passa são versos soltos ao vento, acordes insofismáveis da alma em brancura. Reflexos do linho nos campos, que aguarda ser colhido e fiado e tecido.

Uma manta de malhas entrecruzadas no espaço de um lençol, o seu esvoaçar num estendal, sendo levada pelo vento e caindo no chão. Naquela erva verde, rebolando sobre si mesma, dobrando-se e amarrotando-se contra o seu próprio corpo, acariciando o pasto dos rebanhos.

É trabalho das mãos hábeis e frias de alguém que não lembra o dia em que nasceu. Aquela carcaça enrugada, presa em xailes que já se confundem com a pele. Levou os rebanhos vezes sem conta para os montes frescos e o vento cortou-lhe o rosto, cavou-lhe os traços dos olhos, cerrou-lhe as sobrancelhas, de tanto que franziu o cenho.

Não consegue contar em números de gente as horas, os dias, os meses. É a Lua que a rege, a Lua que lhe dita os jeitos do mundo, das árvores, das criações e do próprio cabelo, atado numa burleta preta.

Deita os ovos às galinhas quando a noite é mais escura, coisas de gente que não fala os dialectos do mundo. Lá, onde as noites iluminam o céu das nuvens em tons de fogueira, chamam-lhe, as pessoas, nova, à Lua. Mas, esses, não sabem aquele palavreado de gente, que é gente porque não lembra a idade.

Vive o mundo no que sente, incerta se aquele carreiro que percorre desemboca no mesmo sítio de dias anteriores. Os carreiros mal marcados e pouco vagueados têm destas coisas, mudam de noite os seus destinos, só para se divertirem quando as velhas cegas e decrépitas se perdem em lugar estranho. Elas, velhas carcomidas pelos anos que não contam, olham as árvores, baças, a seus olhos já vesgos, esperando reconhecer-lhes o tronco por alguma marca talhada a canivete, por algum resto de resina, por algum cheiro de outros tempos. Cheiro dos tempos de luz em que as terras lhes pareciam novas, ou novidade.

Rodopia, trémula, sobre si e bate com as costas num tronco, como numa parede que a ampare. Prostra-se com a cara gelando contra o manto de caruma e húmus daquele chão, lavado de chuvas novas. As mãos erguidas ao céu de um Deus que nunca viu mas sempre lhe disseram que existia. Solta-se-lhe uma lágrima que compreende a solidão onde se acha, o abandono a que se votou nos seus séculos de clausura. Está só em sangue e alma, num chão húmido e repleto de vida que a recebe e consome, perdida de si na irmandade de um mundo que lhe escapou entre os dedos.

World Press Photo 2005, 1st prize

O Orgulho de Ser Português

«A Quinta da Regaleira constitui um dos mais surpreendes monumentos da Serra de Sintra. Situada no termo do centro histórico da Vila, foi construída entre 1904 e 1910, no derradeiro período da monarquia. Os domínios românticos outrora pertencentes à Viscondessa da Regaleira, foram adquiridos e ampliados pelo Dr. António Augusto Carvalho Monteiro (1848-1920) para fundar o seu lugar de eleição. Detentor de uma fortuna prodigiosa, que lhe valeu a alcunha de Monteiro dos Milhões, associou ao seu singular projecto de arquitectura e paisagem o génio criativo do arquitecto e cenógrafo italiano Luigi Manini (1848-1936) bem como a mestria dos escultores, canteiros e entalhadores que com este haviam trabalhado no Palace Hotel do Buçaco.

Homem de espírito científico, vastíssima cultura e rara sensibilidade, bibliófilo notável, coleccionador criterioso e grande filantropo, deixou impresso neste livro de pedra a visão de uma cosmologia, síntese de memória espiritual da humanidade, cujas raízes mergulham na Tradição Mítica Lusa e Universal.

A arquitectura e a arte do palácio, capela e demais construções foram cenicamente concebidas no contexto de um jardim edénico, salientando-se a predominância dos estilos neo-manuelino e renascentista.

O Jardim, representação do microcosmo, é revelado pela sucessão de lugares imbuídos de magia e mistério. O paraíso é materializado em coexistência com um inferius - um dantesco mundo subterrâneo - ao qual o neófito seria conduzido pelo fio de Ariadne da iniciação. Concretiza-se com estes cenários a representação de uma viagem iniciática, qual vera peregrinatio mundi, por um jardim simbólico onde podemos sentir a Harmonia das Esferas e perscrutar o alinhamento de uma ascese de consciência que viaja pelas grandes epopeias. Nele se vislumbram referências à mitologia, ao Olimpo, a Virgílio, a Dante, a Camões, à missão templária da Ordem de Cristo, a grandes místicos e taumaturgos, aos enigmas da Arte Real, à Magna Obra Alquímica.

Nesta sinfonia de pedra - cinzelada pelas mãos de construtores de Templos , imbuídos num verdadeiro espírito de Tradição - revela-se a dimensão poética e profética de uma Mansão Filosofal Lusa.

Aqui se fundem o Céu e a Terra numa realidade sensível, a mesma que presidiu à teoria do Belo, da Arquitectura e da Música, que a concha acústica o Terraço dos Mundos Celestes permite propagar pelo infinito.»

por ocasião da visita à quinta, hoje.

O Carocho Pirilampo Que Tinha Medo de Voar

Primeira Página...

«Feliz assim por teres tudo o que sou?

Feliz por perderes tudo o que sei?

Só não te dou o que não serei.

Não, a minha morte, não ta dou.

PEDRO TAMEN

1. Não basta morrer para conhecer o sorriso de Deus - mesmo que, como foi o meu caso, se tenha vivido abismada nele uma vida inteira. Quando o pior acontecia, aquele sorriso descia às minhas trevas com um soluço de baloiço, um gingar de gonzos arrancado às cordas da infância. Eu sentava-me nele e subia, balouçando até à luz. O pior aconteceu-me cedo, tive sorte. Deus procura primeiro os que sofrem antes do conhecimento específico da dor, talvez porque os outros sabem demasiado para poderem ser salvos.

Tu dizias que era ao contrário: que Deus nasce da ignorância própria dos sofrimentos prematuros. Mas tu, meu aluno dilecto, cedo te deixaste povoar pelo excesso do saber. Deus não sabia nada do Universo quando o criou. Imagino que se sentiria só. Imagino que num momento impreciso essa solidão se terá tornado maior do que Ele próprio, estourando numa gigantesca flor de luz. E imagino-O, depois, tentando dar um sentido particular a cada uma das pétalas dessa luz dispersa. Agora que saí do corpo que fui - para me tornar pólen, poeira nos teus olhos, pura imaginação de mim - imagino-o melhor ainda, ébrio de luz, lúcido, encandeado por um Lúcifer oculto e criador incrustado no seu próprio se, em estado de paixão com a história desencadeada pela sua omnipotente solidão. E balouço no Seu sorriso outra vez, a vez definitiva porque o meu corpo está lá em baixo, num caixão, contemplado e lembrado e chorado pela última vez.

Não me levantarei da cama amanhã depois de Lhe pedir em surdina que dê um impulso maior ao balouço, que o empurre com força até que os pés me voem para fora do calor aterrado dos lençóis. Ninguém mais vai estar à minha espera, não terei de me disfarçar de desculpas, não voltarei a iludir ou desiludir ninguém. Não voltarei a morrer no corpo do único homem que me abriu no corpo a passagem secreta para a morte. Não voltarei à desilusão do renascimento. Sobretudo não voltarei a desiludir-te a ti, o descrente que ensinou a crer melhor, o meu pequeno e velho Deus de algibeira, o meu amigo.

Despojada de corpo é-me mais fácil transformar-me no próprio balouço, na luz dançante de que ele é feito. Num murmúrio de vento peço-Lhe que não me empurre tão depressa para esse lugar iluminado que é a Sua Carne, peço-Lhe que me deixe matar saudades desse mundo que deixei tão de repente. Matar saudades de ti. Ou matar-te, como fazem as crianças, para recomeçar uma outra história, no balouço quotidiano do teu sorriso.

Só o teu riso dura. Mostrei-te o mar.

Mostrei-to antes e depois de morreres.

LUIS FILIPE CASTRO MENDES»

Inês Pedrosa

Reminiscências

Fui transportado até aqui, como se viajasse numa nuvem alta, ao som da música dos Counting Crows. Era a isto que os antigos clássicos chamavam "reminiscência", parece-me. «Ao veres Símias, lembras-te de Cebes». O Fédon, Platão.

Serra da Estrela, 27/02/05

Amigo

Mal nos conhecemos
Inauguramos a palavra amigo!
Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.
Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!
Amigo (recordam-se, vocês aí,
Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!
Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.
Amigo é a solidão derrotada!
Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill

Luar

O luar enche a terra de miragens
E as coisas têm hoje uma alma virgem,
O vento acordou entre as folhagens
Uma vida secreta e fugitiva,
Feita de sombra e luz, terror e calma,
Que é o perfeito acorde da minha alma.

Sophia

Paralelepípedo

curvei-me eu, também, nessa espera

A última que aqui te deixarei

Soon the leaves will fall
I'll watch the lonely moon in the sky
And when the dawn breaks I'll listen for your heartbeat
But what I'll hear is your last goodbye
The saddest song of all.

We'll meet again, we'll stare and then
We'll smile and speak as strangers do
And all I'll be to you
Is someone you once knew.

I know every line
The way your eyes shine in the dark
You'll take your fire, your tenderness, your strenght
And the mem'ries here in my heart
Are all you'll leave behind

We'll meet again, we'll stare and then
You'll wave and as you turn to go I'll know it's true
All I can be to you
Is someone you once knew.

A Facilidade...

Quero que fales para que te possa ouvir
Quero que me aconselhes sempre que perca o rumo
Quero que confies em mim para que confie em ti
Quero que me ajudes para que te possa ajudar
Quero que estejas presente quando mais precisar
Quero que olhes para mim e me vejas como sou
Quero que me abraces sempre que o desejares fazer
Quero que me dês um sorriso quando te puder animar
Quero que me perdoes quando não te conseguir valer
Quero que contes os teus segredos e me deixes escolher os que quero aceitar e os que não voltarei a lembrar
Quero que compreendas que sou só um rapaz a aprender a deixar o medo
Quero que saibas… que sempre contei contigo e que também quero que contes sempre comigo.

in me

I wish we were dreams,
sleepin' each other’s mind

I wish we were safe
from fears and pain

I wish we were right,
about the answers we give and take

I wish we were simple,
at mind and heart

I wish we were bold,
speakin’ it out loud

I wish we were nowhere
we didn’t want to be

I wish we weren’t just
blood and flesh

I wish we were cold
sand and glass, instead.

I wish we weren’t some
madness that hits and pass us by

I wish we were hope
walking a straight line

I wish we were glad
to meet once more

I wish we weren’t sorry
I haven’t wished this before.

cone

curvando o meu ser à vastidão eterna

Taipé

Edifício Taipei 101, em Taiwan, de 508 m

esfera

curva é a luz que me sustem e ampara

The Offering

Angelica-Tatoo

cilindro

como curvo é o meu poema

Sequóia

Estas sombras que vejo longas, desabrochando atrás daquela cadeira, ao canto da memória de um velho, clamam o esquecimento das horas, de cada década, de cada século. Apelam àquela sensibilidade distante, das árvores milenares enraizadas nas terras, antes da chegada dos homens. Lançam um olhar escuro que intimida e atrai. Pergunto-lhes donde sai a luz que as alimenta... servas escuras do carvão. Irmãs do meio-dia. Não me respondem, visitam-se mutuamente, no silêncio da cadeira, que não baloiça, nem range. Pergunto-lhes quem são, de que se vestem... desprezadas de contornos definidos. Não percebo o que me dizem. Olho-as com atenção, são translúcidas, como o vento poeirento, mas escuras, negras, sem esse doirado que baila os jardins. Não escureci o suficiente para perceber a sua fala. Talvez o sol, seu irmão, me dê o tom negro à pele e, de tanto insistir, os seus braços me trespassem o corpo e, também eu, fique translúcido e as possa abraçar, finalmente.

cubo

o meu espaço é curvo

Deixei nas tuas mãos
Parte de mim que perdi,
Parte que de mim se perdeu.

Repousa agora em ti,
Repousa agora para ti,
O que disse, o que pensei,
Parte do que sonhei.

Sonho, meu sonho de ti,
Sonho que guardo em mim.
Sonho que por ti sonharei.

É uma terra de ventos secos e quentes, onde existe uma seca de 30 anos, porque a sua localização semitropical coincide com a da formação das nuvens gasosas que levam a chuva até outras paragens. Parece que é um fenómeno familiar, em que a chuva, filha daquele arquipélago, recebe dele tudo o que de melhor ele lhe tem a dar, distribuindo-o por quem se vai apaixonando pelo caminho, esquecendo-se de onde vem. Mas tem sido assim ao longo dos séculos.

É uma terra seca, como os ventos sudões que a assolam, uma ilha velha, segundo os geólogos, que sofreu uma grande erosão, apresentando-se, por isso, maioritariamente plana. Esta sua forma potencia, ainda mais a existência da seca, porque a água não tem por onde se infiltrar, acabando no mar.

É uma terra de sol tórrido, como o sol africano, que se encontra numa posição mais vertical, mas suportável, com relativa facilidade, por nativos e turistas (após um período de um dia ou dois de habituação).

É uma terra salgada, de onde lhe advém o nome de Ilha do Sal, porque aí se exploravam, dentro da cratera do vulcão, já extinto, vastas salinas que permitem banhos em águas vermelhas de sulfatos, onde, como acontece no mar morto, os corpos são impulsionados até à tona pela imensa densidade da água, repleta de cloreto de sódio.

É uma terra de emigrantes de países costeiros, guineenses e senegaleses, que tentam a sobrevivência através da exploração dos turistas, a quem vendem os seus colares feitos com "pedras da ilha do fogo", "dentes e ossos de tubarão", pulseiras para dar sorte, ou evitar males maiores, dançarinas de "funaná", a dança tradicional, esculpidas em madeira de Ébano, os batuques, os quadros de areia, as trancinhas para o cabelo, as águas de coco, os lenços para a cabeça, e toda uma parafernalia de outras bugigangas e acessórios de, dita, beleza que, em muitas das vezes, acabam apreendidos e os seus vendedores presos, por um dia ou dois.

Não quer isto dizer que a polícia seja muito eficiente, tentando controlar este fluxo de emigrantes clandestinos, apenas se tornou mais um negócio. A polícia prende estes vendedores, que atacam as praias e os turistas, assediando as pessoas de 5 em 5 minutos para adquirirem os seus produtos a preços fantásticos, exigindo uma caução de 10.000$, cerca de 100 euros, mas não sem, antes, lhes dar umas valentes tareias de cacetete mesmo à frente de quem quer que esteja na praia. Vejam bem que até nas agressões gratuitas são honestos.


Os turistas, esses que vão assistindo a tudo, limitam-se a esconder, entre as espreguiçadeiras e as toalhas, os objectos da venda, que eles deixam para não serem apreendidos, e os próprios vendedores, enroscados no chão, protegidos por um escudo de corpos, meio avermelhados, dos portugueses, de coração mole, que os escondem da brutalidade policial.

Mesmo esses vendedores chatos são gente extremamente afável, simpática e simples, que fugiram dos seus países para, pelo menos conseguirem ter meio centímetro de carne entre a pele e os ossos.



Apresento-vos, de seguida, e como me foi apresentado a mim, o Luís Bamba. O Luís Bamba é guineense e está legalizado no país. Sei disto, não só porque ele mo disse, mas também porque nunca o vi a fugir quando a polícia aparecia. O Luís Bamba ganha a vida convidando os turistas a visitarem a "fábrica de artesanato" da sua família, no centro da vila de Santa Maria, dando, em troca, um pequeno colar esculpido em madeira, ou composto de pequenas pedras e búzios, como aliciante. No meu penúltimo dia, reconheceu os meus pais, que passeavam pela vila, sozinhos, sem que nunca tivesse estado com eles antes, e apresentou-se como "o Luís Bamba", amigo do Miguel, o que lhe logrou uma bela Coca-cola, à conta dos meus pais. Convém esclarecer que a amizade com o Luís Bamba se travou no dia da chegada, quando me dirigia sozinho à praia, e que a conversa durou 2 minutos, o tempo suficiente para receber o tal colar e ser convidado a visitar a tal "fábrica de artesanato". Depois disso só o encontrei no último dia.

A vila de Santa Maria é considerada a capital económica da ilha, não porque exista grande fonte de rendimento para as gentes locais, mas porque, aí, se encontram a maior parte dos complexos turísticos que existem na ilha e um porto de pesca, decadente, deixado por portugueses. Diariamente, percorrem a ilha cerca de 4.000 turistas, e nela residem a título permanente cerca de 15.000 pessoas, tendo duplicado comparativamente com os 5 anos anteriores. 5.000 em Santa Maria, 7.000 em Espargos, e os restantes 3.000 dividem-se pelas 2 restantes localidades que se chamam Palmeira e Pedra Lume. As praias de Pedra Lume são caracterizadas pela imensa quantidade de tubarões existentes nas águas mais quentes. Já Espargos, a capital política da ilha, onde existe o Liceu (do 7º ao 12º anos) e a Câmara Municipal (o órgão político mais baixo na hierarquia político-administrativa do país), recebe o nome de se relatar que, quando chovia, surgiam espargos naquela região. Como se pode ver, a própria toponímia é tão simples e singela nas suas origens, como os habitantes daquela ilha o são nos seus hábitos e na sua vida.


Vestem-se se tiverem roupa, comem se tiverem fome, ou algo para comer, tomam banho se têm calor, e riem e dançam independentemente do que têm ou não têm. É nesta alegria na pobreza que reside a verdadeira beleza de Cabo Verde, que conquista, não quem visitar o país, mas quem visitar as pessoas.

As pessoas que deixam entrar quem for a passar na rua simplesmente porque a porta da sua casa está aberta, e os recebem sempre com um sorriso.

Cabo Verde é, antes de tudo, o país das portas abertas para o coração dos homens.

Gente desta terra

Apresento-vos o Sténio, a pessoa mais brincalhona que já conheci.

A Dina

Este é o Tiago e a sua mãe, que vende bolinhos a 10 cêntimos, junto ao pontão.

O "Titanic", que arruma as espreguiçadeiras, a esculpir um torso na areia.

Farewell...

Deixo-vos, por breves dias, para dar execução ao programa de "Férias em Família - Parte II".

Saudações Cordiais.

«O silêncio é a mais perfeita forma de escrever. Nele eu me escondo, me encanto e pernoito as palavras que te irão encontrar. Eu sei que estás aí, que me ouves e percebes. Sei que sentes os meus silêncios. Eles são os teus também.»

in «Simplesmente Existo»

Jacek Pomykalski

Quod scripsi, scripsi.

Desculpar-me-ão a insistência neste estilo de música, que teimosamente publico, mas faz bem, de vez em quando, para iluminar o espírito. lol



In my hands
A legacy of memories
I can hear you say my name
I can almost see your smile
Feel the warmth of your embrace
But there is nothing but silence now
Around the one I loved
Is this our farewell?

Sweet darling you worry too much, my child
See the sadness in your eyes
You are not alone in life
Although you might think that you are

Never thought
This day would come so soon
We had no time to say goodbye
How can the world just carry on?
I feel so lost when you are not at my side
But there is nothing but silence now
Around the one I loved
Is this our farewell?

Sweet darling you worry too much, my child
See the sadness in your eyes
You are not alone in life
Although you might think that you are

So sorry your world is tumbling down
I will watch you through these nights
Rest your head and go to sleep
Because my child, this is not our farewell.
This is not our farewell.

Memories

Panos de Linho

Dá-me,
Na recordação
Daquele dia,
O teu sorriso,
Tão esperado,

Guardado
Na palma da mão,
Como um aroma
Perfumado de
Tília,

Tocando de
Mansinho a
Alma,

E envolvendo
O coração
Em frescos panos
Brancos de linho.

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Tratado de Tordesilhas (7 de Junho de 1494)

Voltando de férias, nesta mesma tarde, não posso contrariar a vontade que tenho de dedilhar, um pouco mais, pelo teclado, actualizando este meu blog, às vezes, tão decrépito e abandonado. Mas como se sabe, nem sempre é fácil encontrar a inspiração e paciência necessárias, metendo ao caminho os cinco dedos, com os quais costumo escrever.

Apesar do, já, adiantado da hora, tive que vir escrever qualquer coisa, nem que fosse só para dizer que ainda não sucumbi às terríveis areias algarvias, ou, nem mesmo, àquela gulosa doçaria, de açúcares, amêndoas e doces de ovos, que caracterizam a região e engordam os turistas, mais ou menos, acidentais.

Já não me recordava, desde as últimas férias que passei fora de casa, durante o período das festividades pascais, também em terras de mouros, a falta que me fazia este estúpido aparelho a que me afeiçoo, mais até que à generalidade das pessoas. É mais um dos vícios que, bem vistas as coisas, só o é porque o podemos ter. Quero com isto dizer que, ao final do segundo dia de férias já passei tão bem sem computador como se nunca lhe tivesse mexido anteriormente, ignorando a sua completa existência. Se pensar bem no caso, reparo, até, que na maior parte das vezes, o que torna mais divertido um computador é premir o botão que o liga e desliga, porque nas restantes horas em que permanece ligado fico, impávido e sereno, olhando para o ecrã, observando quem entra e quem sai, sem dirigir palavra a ninguém, excepto aqueles casos raros, das pessoas com quem podemos sempre falar e dizer todos os disparates que quisermos, iniciando uma conversa sem dizer "olá" ou "oi".

São circunstancialismos castradores, parece-me, e que demonstram como não estamos tão descontraídos com determinadas pessoas como com outras. Na vida física, do dia a dia, por ventura, também sucede a mesma coisa. Contudo, na internet sempre temos a possibilidade de seleccionar os nossos contactos ou, pelo menos, decidir com quem queremos, ou nos apetece conversar de tudos e nadas.

Agora, que olho para a minha lista de contactos (muito mais pequena que o fora há algum tempo atrás), apercebo-me que, afinal, as pessoas com quem consigo começar uma conversa sem ser, imperativamente, por um "oi" ou por um "ola" se resumem aquelas mesmas pessoas com quem posso falar em qualquer instante, sem necessitar de internet para nada.

Isto leva-me a acreditar que os computadores, nestas funções corriqueiras no nosso dia-a-dia doméstico, mais não são que meros caprichos de uma necessidade de comunicação permanente e já satisfeita.

Por esse motivo, deu-me muito mais prazer pegar no telemóvel e conversar alegremente com uma boa amiga durante quase 20 minutos, arruinando metade do saldo disponível.

Agora, que voltei a embrenhar-me por este amontoado de rotinas cibernéticas, de onde me desprendi para dar execução às "Férias em Família - Parte I", começo aos poucos a pensar como terá sido possível afastar-me tanto tempo deste blog ranhoso e deste computador peçonhento, adereçado por um rato fedorento... (e assim se conservem por muitos e bons anos, devo acrescentar).

Falando, ainda, destas férias familiares, que correram melhor do que aquilo que estava à espera, interrogo-me se terei um espírito de mártir, de masoquista, como já me disseram, ou se serei, simplesmente, parvo por completo e desde a nascença. Sinceramente, não me consigo decidir. Quando me encontro em casa, num dos muitos fins-de-semana, durante o decurso das aulas, parece que me afogo num tédio e num desejo de me libertar da tutela do poder parental. Não que seja obrigado a fazer alguma coisa contra a minha vontade, porque isso nunca resultou em mim. Na verdade, a sensação de claustrofobia vem de todas as perguntas que me fazem, e de todos os cenários que traçam para tentar descobrir aquilo que eu não lhes quero contar. Não que se trate de algo grave ou importante, mas simplesmente, porque me reprime e lança num mundo tão só meu que mesmo quando quero mostrar um pouco dele a alguém não o consigo fazer.

É tão impenetrável essa solidão que os silêncios geram embaraços, em que ausência de sons precipita uma qualquer revelação involuntária. Adoro, por isso estar rodeado de pessoas, deixando-as falar, entre si, e intervindo, apenas, quando for seguro, evitando expor o que penso, evitando perguntas a que teria que dar respostas fundamentadas, à pressa, em coisas que não acredito, só para não revelar, verdadeiramente, as convicções que tenho, e que só partilho com quem tiver legítimo interesse em querer saber e se esforçar minimamente para isso. É uma forma, como qualquer outra, de me defender do resto do mundo. Preciso, talvez, de mais tempo que a maioria das pessoas para conseguir confiar nos outros, e confiar-lhes os segredos, que não são preciosos, mas que são meus. E para isso, reciprocamente, tenho que conseguir sentir, ou tenho que acreditar, que o interesse dos outros está em mim e não naquilo que digo, penso, mostro ou escondo.

As férias permitem-nos pensar em muitas coisas, porque o ócio é grande, e as ocupações são reduzidas e pouco desgastantes. Pelo que dá para nos deitarmos na cama, de barriga para o ar a pensar... pensar... pensar... e, na maioria das vezes, sem chegar a qualquer conclusão ou resultado - coisa que é normal em quem pensa muito e faz pouco.

Até que me apetecia continuar, mais um pouco, a escrever nesta carta aberta tudo o que me dá na telha, mas a verdade é que já tou nisto há mais de uma hora, e amanhã tenho que ir desenterrar a vaca da dentista que me esmifrou um dente há duas semanas, e me está a provocar uma dorzinha aguda, incomodativa e irritante que só pode derivar em asneirada delirante, que viria a publicar neste blog.